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        他只是盯着莲。

        盯着那张他熟得不能再熟的脸。

        只是现在多了白发、多了血痕、多了一种「被磨过头」的坚y。

        迅的拳头握紧，指节发白。

        他走过去，蹲下，把断刀捡起来。

        动作很小心，像怕惊动什麽。

        断刀很冷。

        冷得像莲一年来的夜。

        迅把刀放回莲身侧，让那把刀靠着他。

        像把他最熟悉的东西放回他身边。

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