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        他不允许自己变成只剩刀的东西。

        可他也知道，今晚他若不变，他就走不出这里。

        他抬起眼，眼神很稳。

        稳得像他已经在心里做出选择。

        那选择没有字，没有宣言，只有一个动作。

        他把按着黑纹的手，慢慢松开。

        不是放任，是收束。

        像把井口缩小。

        缩到只容得下一条线。

        那条线不是门。

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