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        他没有喊。

        他不能喊。

        喊了就亮。

        亮了，针会在现实里咬住他的位置，把他连同那三个人一起拖走。

        他只在心里敲那个节奏。

        叩、叩、叩。

        像一支笔在写，写得很慢，很深。

        他把疼当墨。

        把血味当纸。

        把想念当折线。

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