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        房间里有股浓重的烟草气味儿，整个客厅都显得烟雾蒙蒙。

        王正南进屋时，法国佬柏格森正坐在床边的书桌前，“噼里啪啦”地敲着打字机，但总是没写几行就把打字纸抽出来，揉成一团，垂头丧气地扔在书桌上，长吁短叹，抓耳挠腮——看来，他就是这么经年累月地把自己薅秃了。

        桌面上摆着半瓶白兰地，皱皱巴巴的烟盒，还有四处散落的废稿。

        白纸，没有硝烟的战场；铅字，看不见的子弹。

        柏格森看上去很烦躁，他把妻女轰了出去，留自己在家跟打字机较劲。

        “柏格森先生，忙着呐！”王正南带了一瓶洋酒过来，笑道，“瞅这样，我来得不是时候啊！”

        “王，你来了，快请坐！”法国佬尽管言辞热情，举手投足间却还是十分焦虑，甚至有点儿恼火。

        “哟！柏格森先生，你这是咋了？伱可不能犯下‘愤怒之罪’啊，上帝他老人家还在天上看着咱们呢！”

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