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        像诅咒。

        像她甩不掉的、已经长进骨头里的瘾。

        六点零七分，主卧室。

        她推开门。

        房间里还残留着清晨我们缠绵过的气味——被子凌乱，枕头上有她发丝压出的浅凹，我的颈毛掉了几根在床单上，像某种无声的宣誓。

        她站在床边，背对着我。

        双手按在床沿上。

        低着头。

        呼吸很沉。

        很久。

        她才开口。

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