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        他抬起头，看向窗外西边的天空。

        锋芒山灰白色的雾气，在午后阳光的照射下，边缘似乎……泛起了一丝极其微弱的、几乎难以察觉的、暗沉的血色。

        是错觉吗？

        还是……那道雾气，真的在看着他？

        他低下头，不再看窗外，也不再理会掌心那点微不足道的刺痛，端起灶台上那碗快要凉透的面，转身，走向喧嚣的大堂。

        脚步平稳，背影如常。

        只是那双低垂的眼眸深处，那潭曾经清澈、如今被反复搅浑又强行压下的死水之下，有什么东西，正在悄然沉淀。

        一道远比掌心伤口更深、更难以愈合的……

        裂痕。

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